小时候的冬天，青壮年都去了水利工地，家里只留下我和母亲。晚上，母亲忙完繁琐家务，圈实了家畜家禽，时常会冲碗芝麻豆子茶来喝。她先舀一些水在锅里烧，然后拿两个大瓷碗放在灶台上，把事先炒好的黄 ...
有些事物擅长在寂静里生长。比如瓷碗内侧青釉的冰裂纹，在年岁的温差里缓慢蔓延，像某种不被言说的记忆，在无人注目的暗处，完成自己曲折的版图。总在整理旧物时，发现一些被时间浸透的信物。褪色的绸 ...
总有些时刻，像瓷器被移进阴影时，突然失温的边缘。那是十一月惯常的午后，光线稀薄如蝉翼，刚好够托起茶杯里升腾的雾气。窗外的银杏正缓慢褪色，每片叶子都记得如何金黄，却忘了如何留住金黄。茶汤渐 ...
“最深的思念没有形状，只是当光来时，它便悄悄缩在你的脚边，替你守着那片小小的疆域。”____题记那堵墙知道许多事。午后两三点钟，当阳光以最坦诚的角度穿过梧桐枝叶，墙面上便浮起一片晃动的、金 ...
世间最深沉的红，总是由最咸涩的蓝来哺育。当一首歌反复沉入海底，那些关于火焰的词语，便成了礁骨中永不冷却的脉动。——题记这颜色，原不是本来的颜色。最初只是一片素白，像未经书写的绢帛，或是婴 ...
去年夏天，我回了一趟老家。母亲闻声迎出门外。我的眼睛触到母亲的白发，突然无话。觉得母亲又苍老了许多，鼻子一酸，泪水差点流了出来。我看着母亲的手，好粗糙，好瘦小，心里一阵歉疚，我有多少年受 ...
夜，是被一盏一盏的灯点深的。窗外的合欢树渐渐模糊成一片黛色的云，风路过时，枝梢微微颤动，像在回忆某个熟悉的触碰。书桌的抽屉半开着，里面躺着几封没有日期的信。信封的边缘已微微泛黄，那是时光 ...
窗外的雨，是何时开始落的，竟不曾察觉。只听见渐渐沥沥的声响，像是从极远的天边，又像是从窗棂底下传来的。那声音不紧不慢的，带着一种亘古的节奏，敲在瓦上，落在叶间，滴进水洼里。每一滴雨落下， ...
那年八月，我与那个称呼我为“老公”的人结了婚。从此，我便有了人生中的另外一个家，于是，我把那个生我养我的家称之为“老家”。尽管在形式上我有了两个家的存在，但我对老家的情感依然没有改变。身 ...
儿时的记忆，几乎都离不开老灶台。在灶台前煮饭做菜，是母亲最幸福的时光，也是母亲施展厨艺的舞台。她在袅袅炊烟和氤氲热气中养大了一个又一个孩子。白天，母亲在房前屋后忙碌。她时而提着木桶、竹篮 ...
文/温婉晴天亲爱的陈先生，晚上好，说实话现在晚上九点过九分，时间应该也算不早了吧！说起来，我们相识一场，相识是缘，也算有好几年了，相爱穿梭千年，彼此之间遇到一个相爱的人也算是不容易。很抱 ...
冬天的午后，我坐在宿舍里，手捧一本心仪的书，悠然消磨时光。阳光悄悄的跃过窗子，带着淡淡的芬芳，像一群刚挤出教室的小朋友，呼啦啦地就来了，或爬上我的书桌，或钻入我的椅下，或躲在我的门后，待 ...
从我记事起，我的母亲就像一台不知疲倦的机器，不分昼夜地运转，日复一日地在土地和家之间忙碌着。我穿的鞋子是她亲手缝制的，家里的蚊帐是她亲手纺制的，我们家的枕套、被套、鞋垫上面都有母亲绣制的 ...
从前的冬天，村庄的田间地头一派空旷。那时候，天空湛蓝，云朵在天上流动，不断地变幻着模样。大地像刚生过孩子的母亲，幸福地舒展在开阔的蓝天下，躺着。哪里是水田，哪里是旱地，哪里是田埂，哪里是 ...
许多年前，在故乡的每一座瓦房或茅草房的前边，都有一根矗立的烟囱。站在藕池河的防洪堤上，将目光凝聚在我的村庄，就会看到几十根甚至上百根烟囱里冒出来的青烟，这样的景象，比任何一幅山水风景画都 ...
